28 de marzo de 1942 - MUERE MIGUEL HERNÁNDEZ

El 28 de marzo de 1942 muere en Alicante una de las personas mas importantes en mi sentir literario: El insigne poeta y dramaturgo Miguel Hernández.

 VUELO


Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.


Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.


Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido...

"Con la boina calada al estilo del Ché"

Tres generaciones y a las tres nos encantan las boinas y los sombreros.

Para mi preciosa hija y mi hermoso nieto,

ella ama esta canción, de una belleza indescriptible.

JOAQUIN SABINA - CON LA FRENTE MARCHITA

 Sentados en corro merendábamos, besos y porros

y las horas pasaban deprisa entre el humo y la risa.

Te morías por volver con la frente marchita cantaba Gardel

y entre citas de Borges Evita bailaba con Freud,

ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy.

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte

carricoches de miga de pan, soldaditos de plata.

Con aguita de un mar andaluz quise yo enamorarte

pero tú no tenías más amor que el de río de la plata.

Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta

cuando el sol fue secando la ropa de la vieja Europa.

No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió

mándame una postal de San Telmo, adiós cuídate

y sonó entre tú y yo el silbato del tren.

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte

monigotes de miga de pan, caballitos de lata.

Con agüita de un mar andaluz quise yo enamorarte

pero tú no tenías más amor que el de río de la plata.

Aquellas banderas de la patria de la primavera

a decirme que existe el olvido esta noche han venido

te sentaba tan bien esa boina calada al estilo del Ché

Buenos Aires es como contabas, hoy fui a pasear

y al llegar y me puse a gritar donde estás?

Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte

corazones de miga de pan, sombreritos de lata.

Y ya nadie me escribe diciendo no consigo olvidarte

ojala que estuvieras conmigo en el río de la plata

Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte

carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.

Rafael Valiente Ortiz - SUEÑA EL REY QUE ES REY: MI HIJO

Rafael Valiente Ortiz - SUEÑA EL REY QUE ES REY: MI HIJO: Solo tenia seis años cuando su madre nos abandonó, se fue con otro que presumiblemente le ofrecía mejores condiciones de vida, tampoco me...

Solo tenia seis años cuando su madre nos abandonó, se fue con otro que presumiblemente le ofrecía mejores condiciones de vida, tampoco me importó gran cosa, pero verlo sufrir por la ausencia de su madre era terrible, el trabajo me impedía dedicarle todo el tiempo que necesitaba.

Vivo cerca de una gran ciudad y la vida es lo suficientemente dura como para no tener tiempo de llevar una vida en familia, conduzco un taxi y me mantiene ocupado de día y de noche.

Flirteaba con algunas de las mujeres que accedían a mi taxi y fue así como la conocí, no era guapa ni gran cosa como mujer pero ella me necesitaba a mi y yo a ella, cuidar de mi hijo y mantener la casa era un papel lo suficientemente importante como para no hacer ascos a su físico.

Los primeros meses se volcó sobre el niño o eso me pareció ver, pero poco a poco empezaron las quejas y las acusaciones sobre el comportamiento de la criatura eran cada vez mas fuertes, un día me canse cogí a mi hijo y le di una soberana paliza hasta hacerlo sangrar y hasta que reconoció su culpa, esta anomalía se convirtió en un hacer casi diario y siempre que le golpeaba, mi hijo me miraba mientras temblaba, se orinaba y sonreía, (es horrible, estoy llorando) sonreía sin parar. Un día mientras golpeaba a mi hijo por sus acusaciones ella comenzó a insultarme, se echó a llorar, salio corriendo hacia la calle y nunca más volvió, mi hijo había crecido y casi no me había dado cuenta de ello, contaba ya con trece años de edad y lo que se convirtió en una rutina, continuó siendo el pan de cada día de mis frustraciones, bastaba lo mas mínimo para golpearle, me miraba, temblaba, se orinaba y sonreía, sonreía, sonreía sin cesar.

Una noche mientras dormía, escuché ruidos en el cuarto de baño y abundante agua correr, me levante y fui hacia allí, mi hijo se encontraba arrodillado y tenia sus sabanas dentro del agua de la bañera, se había orinado y estaba lavándolas, se irguió de inmediato y con los puños apretados sobre su pecho me miraba, temblaba y sonreía, no pude mas y estallé en un sollozo.

La noche siguiente mientras conducía en uno de mis muchos viajes tuve un presentimiento, giré de inmediato el automóvil y a toda velocidad volví a mi casa, entre gritando llamando a mi hijo, nadie respondió, comencé a buscarlo no estaba, miré en los armarios, estaba allí erguido, me miraba, ya no temblaba, solo sonreía, tenia las manos en la espalda, le hice girar y una soga colgaba de sus manos, lo abracé fuertemente contra mi pecho y rompimos a llorar.

Texto de Rafael Valiente Ortiz y lo que pudo haber sido.

Esta es una de las trece historias.....

12 HOMBRES TRECE HISTORIAS Y UN NIÑO

No puedes dejar de ver esta película, dirigida por Nikita Mikhalkov y protagonizada por Sergei Makovetsky, Sergei Garmash, Aleksei Petrenko, Yuri Stoyanov, Estados Unidos tiene mucho que aprender para hacer un buen cine y comprometido.

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El pintor boqueño Benito Quinquela Martín.

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